ZeitgeistZeitgeist es un documental sin ánimo de lucro del año 2007 producido por Peter Joseph con difusión por Internet (mediante Google Video). Es un documental a manera de intrahistoria: intenta partir de un análisis racionalista e histórico de la estrategia y cálculo político, de varias creencias religiosas e instituciones políticas y económicas, en especial el cristianismo, los ataques del 11 de septiembre, la guerra contra el terrorismo, la Reserva Federal y el sistema financiero internacional. El propio título, Zeitgeist, quiere decir "espíritu guardián del siglo", es decir, la experiencia del clima cultural dominante

Primera parte: La historia más grande jamás contada

En la primera parte del documental se describen las similitudes que existen entre religiones antiguas y el cristianismo.


Por medio de una serie de acontecimientos y fechas se relacionan las narraciones religiosas más conocidas con la descripción astrológica que los egipcios relatan sobre el dios Horus en forma de historia mitológica.

Se hace hincapié en que ciertos atributos de mitos anteriores fueron copiados y atribuidos por los primeros cristianos al Jesús histórico.







Segunda parte: Todo el mundo es un escenario

En este capítulo se intenta demostrar que los ataques del 11S en Nueva York y los atentados del 7 de julio de 2005 en Londres fueron en realidad perpetrados por algún grupo de poder de EE. UU.

Esta operación de bandera falsa estaría encaminada a conseguir el beneplácito de la sociedad estadounidense para iniciar las reformas necesarias que permitirían el comienzo de una serie de "invasiones" de puntos estratégicos como son Afganistán, Iraq e Irán.






Tercera parte: No prestes atención a los hombres detrás de la cortina

En el último capítulo se detalla el nacimiento del Banco Central, la evolución del sistema monetario y por último los supuestos fines de los hombres detrás de la cortina, que irían desde la creación de la Unión Norteamericana e implantación de chips RFID en todas las personas del planeta, hasta la declaración de un gobierno global.

Es el capítulo donde a partir de la segunda mitad, específicamente en el tema sobre el futuro de la geopolítica, más se mezclan proyecciones sobre sucesos futuros sin el análisis histórico.

Doris Lessing

Doris Lessing

Doris lessing, de soltera Doris May Tayler (nacida en Kermanshah, Persia, actualmente es Iran, el 22 de octube de 1919 es una escritora britanica, ganadora delPremiio nobel a la literatura en 2007

La obra de Doris Lessing tiene mucho de autobiografia, inspirándose en su experiencia africana, en su infancia, en sus desengaños sociales y políticos. Los temas plasmados en sus novelas se centran en los conflictos culturales, las flagrantes injusticias de la desigualdad racial, la contradicción entre la conciencia individual y el bien común.

El cuaderno amarillo (fragmento)

1 un cuento

Una mujer falta de amor conoce a un hombre bastante más joven que ella, mas joven tal vez en experiencia emocional que en años, o caso por la profundidad de esa experiencia emocional. Ella se deja engañar sobre el carácter del hombre, mientras él se trata de una aventura amorosa más.

2 un cuento

Un hombre habla con un lenguaje adulto, el lenguaje de las persona que han madurado emocionalmente, su fin es atraerse a una mujer, poco a poco ella va comprendiendo que ese lenguaje proviene de un esquema mental que lleva en la cabeza y que no tiene nada que ver con sus emociones. Lo cierto es que, emocionalmente no ha pasado de la adolescencia. Sin embargo, aunque lo sabe, no puede resistir la emoción y la atracción del lenguaje.

4 un cuento

Una mujer saludable y enamorada de un hombre se encuentra casi enferma, con síntomas que nunca en su vida había tenido. Poco a poco, comprende que aquella enfermedad no es la suya, si no que es el hombre quien esta enfermo. Comprende la índole de la enfermedad no por el, ni por como se comporta o por lo que dice, si no por el modo como se refleja su enfermedad en ella misma.

5 un cuento

Una mujer se enamora contra su voluntad. Es feliz y no obstante, se despierta en medio de la noche: el se sobresalta, como si corriera un peligro, y exclama: “no!,no!,no!”

Luego se controla y vuelve a acostarse en silencio ella quiere preguntarle:” ¿por que dices no?”. Pues la verdad es que siente mucho miedo.

Sin embargo, no le pregunta nada. Se hunde otra vez en el sueño y llora dormida. Cuando se despierta, el todavía permanece en vela.

Ella dice llena de ansiedad: “¿es tu corazón el que late”? y, el hosco, le responde: “no es el tuyo”.

8 un cuento

Una mujer artista, pintora o escritora, no importa qué, vive sola. Pero toda la vida esta orientada alrededor de un hombre ausente al que espera. Su piso es demasiado grande y su mente está llena de las formas del hombre que va a entrar en su vida. Mientras tanto, deja de pintar o escribir. Sin embargo, en su mente es todavía “un artista”. Por fin el hombre entra en su vida. Es un artista, alguien que aun no ha acabado de cristalizar como tal. La personalidad “artista” de ella entra en la de el, de forma que el se nutre de ella. Trabaja a partir de ella como si fuera un dinamo que la abasteciera de energía. Por fin emerge una su personalidad artística. En el momento en qué ella ya no es artista. Él la deja, pues necesita a una mujer con esta cualidad con el fin de seguir creando.

Camille Claudel

Camille Claudel

Camille Claudel (1864-1943) Desde su infancia en Champagne Camille fue una apasionada de la escultura; jugaba con el barro y esculpía a las personas que la rodeaban, como a su hermano Paúl y a su sirviente Helene. Llegó a París en 1883 con el fin de perfeccionar su arte e ingresa en la academia Colarussi. En 1882 es aceptada por Paul Dubois, director de la Escuela Nacional de Bellas Artes. Camille Claudel, pasó los 30 últimos años de su vida en el manicomio de Montdevergues. Allí murió sola. Abandonada por todo el mundo, incluida su familia. Camille Claudel, cargaba a sus espaldas 79 años de una vida tan dramática como fascinante. Y aún tendría que transcurrir mucho tiempo para que se reconociera su talento como escultora. Sobre todo, para que su personalidad artística volara por encima de su relación con Auguste Rodin. Su maestro. Su amante. Un genio déspota y ventajista, de la que Claudel fue víctima. Como lo fue de su familia ingrata y de la sociedad misógina y envidiosa de la época...

Un gran escritor

¿COMO SER UN GRAN ESCRITOR?

(CHARLES BUKOWSKI)

tienes que cojerte a muchas mujeres bellas mujeres, y escribir unos pocos poemas de amor decentes y no te preocupes por la edad y los nuevos talentos. Sólo toma más cerveza, más y más cerveza. Anda al hipódromo por lo menos una vez a la semana y gana si es posible. aprender a ganar es difícil, cualquier pendejo puede ser un buen perdedor. y no olvides tu Brahms, tu Bach y tu cerveza. no te exijas. duerme hasta el mediodía. evita las tarjetas de crédito o pagar cualquier cosa en término. acuérdate de que no hay un pedazo de culo en este mundo que valga más de 50 dólares (en 1977). y si tienes capacidad de amar ámate a ti mismo primero pero siempre sé consciente de la posibilidad de la total derrota ya sea por buenas o malas razones. un sabor temprano de la muerte no es necesariamente una mala cosa. quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos y como las arañas, sé paciente, el tiempo es la cruz de todos. más el exilio la derrota la traición toda esa basura. quédate con la cerveza, la cerveza es continua sangre. una amante continua. agarra una buena máquina de escribir y mientras los pasos van y vienen más allá de tu ventana dale duro a esa cosa, dale duro. haz de eso una pelea de peso pesado. haz como el toro en la primer embestida. y recuerda a los perros viejos, que pelearon tan bien: Hemingway, Celine, Dostoievski, Hamsun. si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas como te está pasando a ti ahora, sin mujeres sin comida sin esperanza... entonces no estás listo toma más cerveza. hay tiempo. y si no hay, está bien igual.

Fuente: http://www.lexia.com.ar/bukowsky.htm

Lemas del Escritor

-La existencia de un Personaje es algo meramente ficticio ... Pero éste cobra vida, cuando dos o más personas, hablan de él ... -La vida del Personaje, nunca debe influenciar en la actitud del Autor ... La actitud del Autor debe influenciar en la vida del personaje ... -El Autor es el dios de su propio mundo, decidiendo el destino de sus seres ficticios ... Es por eso que no puede permitirse a si mismo, escuchar a los caprichos de éstos, facilitándoles el final que desean ... -El Personaje se vuelve parte de la familia del Autor, cuando éste trae comida a la casa ... Pero el Personaje, se vuelve amigo del mundo, cuando éste cumple su cometido: Entretener ... -No existen los finales felices ó malos ... Sólo los finales que asombran ó decepcionan ... -Cuando un Autor escribe, toma el rol y la personalidad de su Personaje ... Pero el Autor debe concentrarse, para que el Personaje no tome el control y termine haciendo lo que quiera ... Lo cual, es bueno ... -Si el Autor ya no puede crear más personajes ... Es porque ya no ha conocido a más personas ... -La libertad del Autor para ir al lugar que deseé, está limitado por el lujo de sus palabras ...

Facundo Cabral

PRESENTACIÓN

Este es un viaje personal que cruza, por lo general, un homenaje al ciruja, porque gracias a uno de ellos salí a caminar mi país al costado de la vía con la misma convicción e independencia de Juan el Bautista, el que predicara al costado del Jordán.

Unos años después, excitado por Whitman, salí al mundo. El mundo de los que, como Diógenes, eligieron su vida. Pude hacer mi propio viaje porque escapé del rebaño de los que trabajan en lo que no aman para poder consumir lo que no crean.

La manada que siempre pide la cruz para los iluminados como Jesús.

Cansado de las sectas, es decir, de los ricos que se juntan en corporaciones, de los obreros que se juntan en sindicatos, de los deportistas que se juntan en los clubes, de las clases que se juntan en países que dividen aún más a los hombre, inventé este tren para el individuo del que nace todo, desde la imprenta y la teoría de la relatividad a la consagración de la primavera y la maja desnuda.

Cada cual que es cada uno, sin paternalismos hipócritas, iniciaremos un viaje que no se interrumpirá mientras sigamos comprendiendo, como Krishnamurti que la revolución fundamental es revolucionarse.

PARTIDA

Prepárense, que vamos a partir.
Este es el tren de la muerte que cruza por la vida.
Vamos a escapar de la nostalgia que nos condena al pasado.
Basta de parientes que nos extorsionan con enfermedades.
¿Qué nos importa el viejo que fuma y fuma y fuma sentado en el umbral?
¿Qué nos importa Malena que llora como ninguna?
¡ Chao a la casita de los viejos ¡ ,
a la esquina donde se pudren los mejores frutos de la vida.

Vamos a despertar la canción del presente para no perder el tren de la eternidad.

Este es el viaje más terrible, el más maravilloso, el más delicioso,
el más absurdo, el más alucinante.
¡Adelante!, pueden subir todos.
Sólo es necesario que hayan nacido,
No importa dónde: en los barrios caros o en los barrios bajos.
Hijos de generales o degenerados.
Explotadores, explotados, dirigentes, dirigidos, presidentes o presidiarios.

Este es el viaje más extraordinario;
Vean qué espectáculo:
A la derecha los reaccionarios, a la izquierda los revolucionarios.
en el medio los hombres, los que deciden su propia vida,
es decir, tres o cuatro.

Enciendan el fuego que comenzó la fiesta, traigan el vino y los tambores,
desaten a la alegría, liberen a la pasión.
Canten y bailen con furia quijotesca, con la misma convicción del Bautista o de Moisés.

Hagan las cosas sólo por amor, porque el que trabaja en lo que no ama,
aunque lo haga todo el día es un desocupado.

Hagan el amor a las mujeres en los ómnibus y en la playas,
a las buenas y a las malas, por la buenas y por las malas.
Y en 9 meses nacerán hijos locos, benditamente locos
y por locos tan libres y por libres tan bellos
que harán un paraíso de este maldito infierno, donde las banderas se pudren
patrióticamente y las madres alimentan a sus hijos para la guerra.

Yo los conozco; hace mucho tiempo que andamos a la deriva en el mar del tiempo.
No sé si se acuerdan de mí. Yo soy Facundo Cabral y ahí no termina la cosa.
Yo soy el hijo de Sara y con eso es suficiente.

Soy el orgullo de mi abuela que es la vergüenza de mi familia.

Por mi abuela comencé a leer la Biblia a la altura de la Magdalena.
Solía decir: "decirle que no a una propuesta de amor es decirle que no al mismísimo
Dios de los Cielos que es el mismísimo amor y yo soy una mujer creyente y respetuosa del Señor"
Mi abuela pensaba que hacer el amor alargaba la vida. Por eso le llamaba la atención que
Borges haya vivido tantos años (por lo menos escribió, hay gente que ni eso).
Soy la peor parte de Isabel que es mi mejor parte.
Ella no puede vivir sin mí y yo la comprendo porque yo tampoco puedo vivir sin mí.

Soy el cantor de un pueblo que no me pertenece. En mi caso si se calla el cantor no pasa nada.
Es decir, que estoy gozando de los serenos privilegios del anonimato.

Y a mi edad con derecho a los incoloros privilegios
del escepticismo. A pensar como pensaba Mark Twain en su madurez que decía:

"A mi edad cuando me presentan a alguien ya no me importa si es bueno, malo, rico, pobre,
negro, blanco, judío, musulmán o cristiano. Me basta y me sobra con que sea un ser humano...
peor cosa no podría ser".

Soy moderadamente argentino y exageradamente Cabral. Algo así como un sargento
underground. Y por mi parte sargento hay gente que me odia: "Mirá por salvar a ese que
salvó cuantos vinieron detrás".
Estoy asombrado de ser parte del asombroso universo y orgulloso del hambre que me mantiene despierto.
Soy inventor de mí mismo, porque esa es la tarea que me ha encomendado el Señor.
El Señor o el diablo, porque son la misma cosa. El diablo es un seudónimo que tiene el
Señor para cuando tiene que crear alguna cosa de dudosa moral para no quemar su buen
nombre, utiliza el seudónimo.

Soy repetidor de Whitman: " me canto y me celebro, me celebro y me canto. Y si me canto
y me celebro, te celebro y te canto, porque cada átomo que me pertenece, te pertenece,
porque cada átomo que te pertenece, me pertenece, porque tú y yo somos la misma cosa",
decía el viejo Whitman.

Y me acuerdo porque la primera condición que debe tener un cantor es buena memoria.

Que Tagore decía que cuando el hombre trabaja Dios lo respeta, pero cuando el hombre
canta Dios... lo ama.

El pobre que anda sin copla por esta vida prestada, más que pobre es un fantasma y más que un fantasma es nada.

Vamos cruzando por la vida en el tren de la muerte, viendo como el progreso acaba con la
gente.

Cuando el tiempo de los claveles regreso contento donde María cultiva el arte mayor de las
hogueras, es decir, Andalucía.

Alguna vez nos presentaron a una condesa por ahí, a aquel dilecto amigo que fue Jorge Cafrune y a mí.
El turco la miraba a la condesa, la condesa lo miraba al turco. Estaba tan asombrado el uno como el otro.
--¿Qué será eso?
El señor que nos la presentó dijo:
"Es una gran mujer, acaba de donar un terreno de su familia para que el municipio de Sevilla haga
un parque público. Y el turco le dijo sin dejar de mirarla:
--"¿donó o devolvió?".

Me detengo en México donde siempre hay algo para celebrar:

"Nos vamos a echar unos tragos, pero sin exagerar... sólo hasta caernos.
Porque no es de caballeros andar bebiendo en el suelo."
"Si el vino te hace mal para el trabajo, pues deja el trabajo."
"Pues fíjate si será malo el trabajo que deben pagarte para que lo hagas."
"Yo nunca le pude decir a mi mujer que era una imbécil porque no me hubiese entendido."
"Y Dios creó a la mujer y ella le dijo: mi Señor, si María concibió sin pecar, ¿no podría yo pecar sin concebir?"
"El diablo sabe por diablo, pero más sabe por Freud".

Me detengo en San Francisco donde siempre hay algo para oír, por lo menos cuando
Krishnamurti anda cerca.
Ese que bien sabe que la revolución fundamental es revolucionarse.
Me detengo en Creta donde siempre hay algo para amar.
Me detengo en Jerusalén donde siempre hay algo que aprender, incluso no acabar con
Beiruth.

Levanto la voz en Italia y hago silencio en la India.
Porque soy y vivo en el presente, porque estoy hecho de sueños y de flores, de vacío,
de vino y de trigo me llaman el Hombre. Es cierto que soy polvo sagrado yo, aunque Tú sabes
mi Señor que cuando digo "yo soy" estoy diciendo "Tú eres", invicto, innombrable.

Altísimo Señor no te preocupes por el pan nuestro de cada día que eso es cosa nuestra,
para eso somos hombres. Pero no nos dejes sin el sueño de cada noche porque sin él nada somos
nosotros que tal vez sólo seamos un sueño que Tú sueñas.

Amado Señor:
Padre Nuestro que estás en el surco,
sacrificados seres nosotros, así en la Tierra como en el agua,
el pan nuestro de cada día ablándanos hoy
y perdona nuestras deudas así como nosotros, no sé por qué,
perdonamos a nuestros deudores
y déjanos caer en la tentación de terminar con todos ellos.
Mas líbranos de Camps,
Amén.

En el nombre del fraude, del fisco y los Esclavos Unidos, Okey !

[canto] Perdóname, Señor, pero a veces me canso, de ser un ciudadano.
Me cansa la ciudad, las oficinas, me cansa la familia y la economía.

La familia, mi Señor, ese vía crucis de parientes, esa miseria en cooperativa.

Madre hay una sola, Señor ... y justo vino a tocarme a mí ¡¡¿?!!

[canto] Perdóname, Señor, estoy harto de este infierno,
este mercado mediocre, donde todos tienen precio.
Perdóname, Señor, pero yo me iré contigo,
por tus montañas, tus mares y tus ríos.
Perdóname, Señor, pero a veces pienso
que tienes para mí algo mejor que esto.
Perdóname, Señor, no quiero ser un ciudadano,
yo quiero ser un hombre, como me has creado.

Vamos cruzando por la vida en el tren de la muerte, viendo como el progreso acaba
con la gente.

En el mundo comprobé que hay un tal para cual
y que cada uno encuentra lo que quiere encontrar.
El hombre tiene mujeres y el gerente secretarias.
El rico tiene problemas y el pobre tiene ganas.
Me escapé de la Rosario que se hace la moralista,
porque ella es virgen porque es fea y no porque sea buena.

He conocido mujeres y de eso nadie se asombre,
que por buscar un marido se perdieron a los hombres.
Parecido le pasó al tucumano Hugo Alberto
que por una sola mujer se perdió a todo el resto.
A la flecha del amor la dispara un inconsciente
de lo contrario no habría tanta desgraciada gente.

La flor seguía cantando en un Manhattan delirante como el sueño que es la vida.
Otro Kennedy llegaba, Jimmy Carter insistía, Frank Sinatra retornaba y John Lennon
se moría.
O se dejaba matar para darme la oportunidad que yo pueda pasar el frente de una vez
por todas.
Thank you, John, donde quiera que estés. En el infierno con Somoza o en el Paraíso
con Vinicius du Moraes.

Entre muchas maravillas que guardo en el corazón la principal es aquella que una noche
de Ecuador me libró de las cadenas cuando me dijo que sí, porque aprendí que entregarse
es comenzar a vivir.

Cuatro ojos me mataron el día que nos conocimos, los dos con que me miró y los dos de
su marido.

Estoy forzado a robar porque he llegado muy tarde, desde antes de nacer las cosas eran
de alguien.

Por ejemplo, "El Quijote" de Miguel Cervantes, "Hojas de Hierba" de Whitman,
"Tristán e Isolda" de Wagner. España era de Franco, el Guernica de Picasso, Sofía Loren de Ponti,
el oscar de Marlon Brando. La gloria era de Gardel, las vaquitas de Anchorena y si
quedaba algo más se lo llevó López Herrera.

Hasta la misma injusticia ya tenía propietario como la desesperanza es privilegio del tango.

Si me gusta una mujer está de novia o casada, si soy ladrón es por culpa de la propiedad
privada।